As fotos se olham
Com o mesmo olhar
Que sempre se olharam,
Mas as fotos não vêem
Apenas suporta o que viram
Os outros retratos.
Os quadros falantes
Falam dos jarros
E ouvem as paredes
Fofocas dos vasos
Lamentos da porta.
As flores ainda que mudas
Não mudam de canto
Mas encantam os lustres
Com doces perfumes
Aromas do campo.
Os móveis tão nobres
Andam de um lado para o outro,
Mas quando ouvem vozes
De estranhos por perto
Se tornam imóveis.
Calados e quietos os enfeites não reclamam
Não sussurram os estofados
Não retrucam,
Não imploram.
Na sala,
Agora calam as almofadas
Pois quem fala são as pessoas
Os adultos, os idosos.
Tediosos os objetos
Esperam ansiosos
Que as pessoas se retirem
Para que as poltronas
E as outras coisas continuem
Os assuntos, os murmúrios, as conversas.
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